À vos masques, prêts, partez. Rentrez chez vous. L’ère est
viciée par le dernier virus lancé. Zippez bien jusqu’au ras du cou vos gilets
couleur jaune flashball, sortez vos Ray-Ban LBD, il est du genre microbe malin,
à s’en prendre au plus faible, à vous laisser veuve, orphelin. Bridé de souche,
l’enfant mutin, peau de chauve-souris-chagrin qui, parti de rien rêve de muter,
de partager jusqu’aux confins de vos poumons précarisés ses postillons
mondialisés, façon coco décomplexé. Et de faire voler en éclats vos voix anti-49.3.
Vos ronds-points barbec’-Corona en forme de fin de mois, si vous saviez combien
cette tête d’épingle tout juste couronnée ennemi public numéro 1 s’en lave et
frotte les mains. De Hong-Kong à Paris en passant par Venise, vos manifs, ce mariole maladif s’en gondole.
Promis, juré, craché, toussé, ca vaut mieux, restez confinés
quitte à terminer con fini tandis qu’à Bercy, en loosedé, on marche sur vos
quelques vieux jours financés au lance-pierre, au doigt mouillé d’énarques
cravatés. Manu jubile, François l’envie : les sans-dents mis en
quarantaine, tu parles d’une aubaine.
Ah, qu’on est bien planqué chez soi, en pleine santé, de
l’eau, des pâtes et du PQ stockés plein les placards. Et faute de venir
voir le pire, le voir venir : un futur d'hydro-alcooliques à faire froid dans
le dos courbé où les masses salariales gelées s’emploient à joindre les deux
bouts de ficelle à force de télétravail et de 35 heures au bercail.
Pendant ce temps à l’Assemblée, on se mouche dans vos
feuilles de paie, on éternue sur vos acquis. À vos souhaits.